militante de utopías

Nuestro ardid clandestino es el punto fijado, sitiado. Quién mata a los poetas y a los pintores? como a los dioses del triste ocaso. Total para que esta inmunda realidad... si este bosquejo es la vida para que creo en lo que lucho si no creo en quien me mira, y en el delirio de quien me escucha y en su herida y en su dolor. O será la abstracción de las penas transitorias humedecidas y olvidadas, en el abandonado corazón. Será la mujer que amo, quien me hizo creer en mi locura, y olvidarme del miedo y la pavura. y salir a caminar... Su voz es mi camino. Y con sus vigilantes ojos alumbra mi contrariado destino. Nuestra militancia es pura aunque a otros se les convierta en duda. Nuestros sueños, insurgentes, son sus pesadillas más temidas... en medio de la sien. Al abismo del exilio es donde hoy habitamos y resistimos. Esta resistencia conspicua de los conscriptos de la voluntad, que no le tienen miedo a la verdad y que solo la fuerza de la unión da, el fruto de la libertad. En este “m...

CONVERSACIÓN Palpito la liberación de tanto ser enmarañado. Contradigo a mi reacio artista y clarifico, la intensa oscuridad irresoluta. Inexpugnable, escribo mi sed en el rojo papel. Lo escuché a él. que me decía: - Escúchate por favor!! yo, puedo ser el mismo, y nada ha cambiado. Pero vos... Dale, vení regresa a tu camino... tu alma esta cansada. Tal vez, haya construido una realidad oscura, ¿y qué? acaso, ¿como es la realidad? seguro pensar en ello, molesta, agobia, crea miedo... Pero dense cuenta y asúmanla... Ahora quiero descrubrirla, decolorarla, pintarla de otro sentido... Sí me asumí como tal. Entendí el fracaso. Los acumulo no los borro, para poder crecer. Quiero expandir mis limitaciones y llevarlas bien lejos, hasta que no tengan fronteras. Quiero gritar bien fuerte, así alejo tanto dolor, y si es necesario, en la horrible cara del que piensa distinto. Pensar, es desafiar al ...

CONTRA-PROLOGO LA POESIA COMO ACCION , REBELDE Y COMPAÑERA. Esta recopilación es el fruto inquebrantable puro y conciente de mis más remotos sueños y delirios insurgentes. Es un intento de resumir las imágenes, sonidos mágicos, risas y abrazos, lagrimas entrecortadas y victoriosas derrotas que me acompañaron bajo las misteriosas sombras de tantas noches cualquiera… son en fin, una cantidad de sinceras emociones que permitieron reconocerme y así poder ser, poder existir… La creación de MILITANDO EN UTOPIAS , me demostró que tal vez sí exista un sentido para seguir construyendo y de la forma más elemental: la colectiva. Esta construcción es la que surge de los más profundo, es un movimiento puro y constante que brota como una chispa, dando fuego a la desobediencia… a la rebeldía que provoca el arte, el arte de construir, de escribir, el arte de hacer… de hacernos… de llorar y reír, en definitiva, el arte y la acción plena de vivir… manifestación esencial de los sueños libertarios. Como ...

Tus manos son … los delirios de mi ser ocultan el olvido y mi memoria. Tus manos, manitos son el suspiro de mis pájaros, las luces de mis cantos las noches por mis venas. Tus manos son, los sueños que no desperté y las sombras entre todas las sombras que acompañan mis días que acompañan mis noches tus manos son, la vida que me llena de sol… Tus manos alertan mis sentidos y me sacuden de los naufragios mas profundos. Tus manos son mis tempestades en fuga y me devuelven todas las vidas que no viví. tus manos son la confianza de mi sosiego son como el agua que acaricia mi rostro. Son la noche que desvelo Tus manos, manitos. una caricia y un hasta luego Tus manos, manitos me estremecen hasta al hartazgo. Son tus manos las que no sabrán NUNCA alejarme de Ti.

E scribo, para los que no pueden leerme, Escribo, para los que no quieren entenderme. Escribo, Para regalar dudas y abrir agujeros negros en el alma Escribo, para los que pierden la calma. Escribo, para disparar al olvido Escribo, como búsqueda sin sentido. Escribo, para soñar despierto, Escribo un espíritu en el desierto. Escribo, para los que predican amor, Escribo, Porque ellos necesitan amor Escribo, voces de insomnio Escribo, como militante de manicomio. Escribo, Por los que huelen a batallas Escribo, por ellos que odian las murallas… Escribo, Para aquellos que no tienen abrazos, para los insensatos, para las ninfas, para los parias, y los sonados, Escribo, para los que mueren de miedo. Escribo, solamente escribo, por ellos, por todos, por mí…