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Historia del sol.

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 Historia del sol: una escritura que se desdobla.  “Pero el vértigo respondía a otra cosa: recobrar su memoria en la memoria de otro.” (Las pasiones alegres) Historia del sol, de Manuel Moyano Palacios, exige, te pega y te invita. Lo hace a través de una escritura singular, construida frase por frase y sostenida en párrafos compactos. En el interior del texto no hay vorágine: hay pausas, juego y pase entre líneas. Afuera, el calor de la Córdoba seca del verano. De la falta de recursos. De un país que naufraga. Hay asombro, agobio e incomodidad: una incomodidad nazi que sobrevuela el oído del lector mientras avanza en la lectura. Hay distintas capas de escritura en el texto, como el fondo de la casa del vecino alemán: un lugar donde algo permanece oculto y los espacios parecen contener otros espacios. Ahí entre pastos crecidos, chapas y olvidos se encuentran y se desdoblan los Miguel P. en dos Migueles. O en más. ¿Quién sabe? “Miguel se acercó al otro Miguel. Sus brazos rodearo...
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La Nutria: una escritura que no termina.

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“El mundo está hecho de escritura. Pero casi nadie podía verlo, incluso casi todos odiaban la escritura en este mundo” escribió La Priscila en su cuaderno sin parar. ‘La Nutria’ de Francisco Magallanes recién publicada por Club hem, se lee sin parar. Ritmo, punto y contrapunto juegan al detalle. Las historias oscilan entre lo cómico, lo mágico y lo sagrado. Con personajes de gestos nobles, contradictorios, que se plantan, arriesgan y vuelan bajito al lado nuestro.  Una escritura de línea por línea con ritmo propio y que no se detiene y así  construye una novela que no termina. Que va y va. Y cuando te detenes, la novela terminó, pero no. Porque “somos fantasmas presos de la repetición”. Y las palabras resuenan y nos obligan a mirar por las rendijas del texto. Magallanes arriesga y no se guarda nada, expande su escritura hacia adentro en forma de: “La nutria gigante es una escritura futurista” título del libro metafísico que escribió Poeta, dentro del propio libro físico. Porqu...
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  “No vemos las cosas como son, las vemos como somos”. Anaïs Nin   Suene el despertador o no, cada mañana despierto con la asfixiante sensación de no volver a ver. Con la advertencia de esa llave entre el cerebro y el mundo. Con su insoportable amenaza: apagarse de forma definitiva. Entonces, comienzo a buscar puntos estratégicos en el dormitorio: el vértice de un cuadro colgado de la pared o el vértice de la puerta entreabierta. También ubico ese punto de fuga en un manojo de pañuelos desordenados sobre un solitario barral de madera, allí, detrás de la misma puerta. Ahora que escribo no sé muy bien por qué deambulo entre esos vértices. Será por una cuestión de iluminación. O se tratará de una necesidad. O, incluso, de saber previamente que existen, que son y, por ese mínimo hábito visual, afirmar su presencia ahí. Inamovibles. Todo esto sucede, claro, entre ese mundo aparte, entreverado en la plena duermevela. Fatídica acción preliminar: desmontar el sueño para entra...
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Otra vez. La noche. La noche se me hace inmensa espesa. Confusa y deficiente. Los sentidos se alertan, se alteran. Me muevo lento y con disimulo para mantener el aliento. Mas allá de todo esta la noche profunda, bien profunda negra, completa, desmesurada, Impone su ritmo me asfixia, me absorbe en toda su exageración entre movimientos e imágenes que no logro definir y caigo en un profundo vacío que aturde. Estallan en mis pupilas cansadas las luces y contraluces como danzas únicas irrepetibles decodifico secuencias de planos superpuestos al amparo de las voces que susurran los vientos. La noche me traga.                 Desaparezco por completo.
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El oficio de la palabra se reúne en una red de miradas que no se ven, pero que sostiene al mundo para no dejarlo caer... Se manifiesta en forma de huella, de voz. Mas allá de la pequeña ternura de designar esto o aquello el oficio de la palabra es un comprometido acto de amor que crea resistencia para comprobar que existimos.
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Palabras de un otoño tardio

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Escribo sin saber de que lado tiran las palabras. Se filtran una tras otra. Sin vacilación.  Exigen decorosas alguna respuesta... Lo compruebo en el solemne ocaso de la noche en el mundo... Cuando me sumerjo en el desaliento que desafía la herida, como si fuese tan fácil escribir. Las palabras se asocian presurosas  para darle sentido al temor que provoca lo incierto, invocan resolutas la contracción del ultimo suspiro. La voz imparable que se refugia en el silencio y se estaciona a un costado del corazón...
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Diarios. De diciembres.

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Como tengo mala memoria y se me escapan muchas cosas, entonces escribo. Escribo lo que veo, escucho, siento, lo que pienso y lo que piensan e incluso lo que me dicen. Es como si acumulará un sin fin de historias en forma de marionetas apasionadas, que yo solo puedo mover al compás de los sentimientos. Afuera es de noche, subo a mi terraza, la recorro con mi mirada, soy el único que conoce todos los secretos. Hay una mesa, casi, al aire libre, plantas y fl ores por crecer. Un libro abierto. Siempre. Y yo escribo soy feliz. Tambien lloro... Extraño a muchos amigos que están cerca... que están lejos. Tomo aire y cierro los ojos los veo sonreir. Y en un momento dado, suelto el lapiz, comienzo aletear con suavidad y siento que me largo a volar. Y vuelo alto, altísimo.
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