militante de utopías

Veo por mi ventana que por cierto da a la calle, a un hombre trabajando sobre un techo, lo sigo con la mirada perdida, y veo que se saca la vieja gorra para secarse el sudor, abatido se sienta, donde puede, sobre una tarima que hay en aquel solitario lugar. Giro la mirada que me lleva hacia un taxi, que frena repentinamente para que suba un pasajero. Cuantas vidas dentro de un auto que va y viene... Alguien grita por ahí, con un cajón de flores al hombro, “ a las flores a las flores, baratitas las flores…” El ruido de las maquinas de coser de la pared contigua, no dejan que me concentre, no me puedo acomodar, me distraen en el preciso trabajo de observar a los que trabajan mientras habitan y transitan por las calles de mi barrio. En estas cinco esquinas, la observación pormenorizada por mementos se dificulta, dando vuelta una de las esquinas, donde hay una casa abandonada, se escuchan los ladridos furiosos de dos perros nerviosos. Cierro los oídos para evitarlos. En ese momento...

Yo no soy verdaderamente libre más que cuando todos los seres humanos que me rodean, hombres y mujeres, son igualmente libres. La libertad de los demás, lejos de restringir o de negar mi libertad, es, por el contrario, su condición necesaria y su confirmación. Me vuelvo libre, en el verdadero sentido, sólo gracias a la libertad de los demás: cuanto mayor es el número de personas libres que me rodea y más profunda y más grande y extensa su libertad, más profunda y mayor se torna la mía. Por el contrario, es la esclavitud de los hombres la que establece una barrera para mi libertad, su bestialidad implica la negación de mi humanidad porque, lo repito nuevamente, puedo considerarme una persona libre sólo cuando mi libertad, o sea, mi dignidad y mi derecho humano, cuya esencia es no obedecer a nadie y seguir la guía de mis propias ideas, es reflejada por la conciencia igualmente libre de todos los hombres. Mi libertad personal, así confirmada por la libertad de todos los demás, se extiend...

¿Sera posible la estabilidad individual? ¿y la colectiva? ¿La necesidad tiene una sola salida ? Puede ser que estos locos pos modernos estuviesen locos, y fuesen desdichados y miserables. Es posible. Pero, ¿Que les queda de esta realidad ya poco permisiva? Asfixiante. Este mundo no les deja tomar las cosas con calma, no les permite ser juiciosos, virtuosos, felices. Con tantas madres solas sin amantes sinceros, con todas las prohibiciones posibles que los acechan, para cuya obediencia los habían condicionados, con las tentaciones y los remordimientos solitarios; muy solitarios en muchos casos. Los atrapan y encierran bajo todas las enfermedades que se les ocurran, mientras explotan el dolor mas impúdico, más profundo no nos debe de extrañar que sintieran tan intensamente las cosas, con fervor con jubilo con lealtad y compromiso y sintiéndolas así, los aíslan a la soledad, en un aislamiento individual crudo y sin esperanza, sin compasión, así de este modo... ¿es posible la estabilidad....

El genio garantiza las facultades mas destacadas del corazón. El hombre no es menos inmortal que el alma. Los grandes pensamientos bien de la razón más oscura. En la desgracia, los amigos aumentan. Trataré de escribir mis pensamientos desordenados, en orden alguno, siguiendo un designio sin ninguna confusión El alma no se aniquila. El progreso, ¿existe? El bien es el ultimo de los bastiones del encanto. El encanto, de la muerte solo existe para los últimos valerosos... Las penas son eternas. Las religiones son el producto de la duda. La duda es el homenaje más sincero a la esperanza. El sueño es una recompensa para unos, un suplicio para otros. Las acciones ocultas son las más dignas de estima. Digna es la compañera que todos los días me acompaña.

La poesía representa el esfuerzo más grande del hombre por comunicarse. Cuanto más honda, más humana, intente ser esa comunicación, tanto más oscura aparecerá la poesía, al distanciarse del lenguaje convencional, cuya exclusiva función es de instrumento para las necesidades de la vida practica. El poeta quiere comunicarse con ese desconocido que se llama lector. ¿pero es solamente un mensaje lo que envía? No, es necesario que ese mensaje surja de la colaboración del lector con el poeta. Hemos visto la actitud de muchos poetas ante los lectores. Pero a pesar de sus declaraciones evidentes en cada letra, verso o estrofa, los poetas de genio duro, escriben indefectiblemente para ellos mismos. Por ello urge la necesidad de encontrar una obra, que tenga más en cuenta al lector, no para convencerlo, sino para entablar con él una lucha, crearle trampas, burlarse de él, y usar todos los medios para convertirlo en un rival digno o para alejarlo derrotado pero con la certeza precisa de que se in...

Mayo es un mes marcado por una historia, una tradición de lucha que arrancó un primero de mayo de 1886 allá en Chicago, cuando un grupo de trabajadores organizó una movilización popular en reclamo de la jornada de ocho horas en una época en que lo “natural” era trabajar entre 12 y 16 horas por día. Hoy parece que se retrocedió... La mayor democracia del mundo respondió brutalmente y, fraguando un atentado, encarceló a un grupo de militantes populares en los que intentó escarmentar a toda la clase trabajadora de los Estados Unidos y por qué no, de todo el mundo. Tras un proceso plagado de irregularidades, fueron detenidos los dirigentes anarquistas, quienes fueron siempre, los que llevaron la bandera de la justicia, compromiso y la libertad de los que nada tenían... fueron quienes lucharon hasta las ultimas consecuencia... hasta perder sin importancia, si la pena lo valia, hasta la propia vida por su plena convicción. Adolph Fisher, Augusto Spies, Albert Parsons, George Engel,...

Corría un invierno crudo y desolador en la vieja y pequeña ciudad de la provincia de Buenos Aires El frío no tenia piedad en los huesos que solo tenían dolor, ese dolor de no poder ser… La pequeña habitación denotaba el duro paso del tiempo Algunos libros amontonados, desordenaos y algunos abiertos, debelaban la situación.. Un mate viejo, sobre algunas anotaciones desordenadas… fotos y una vieja botella de wisky casi vacia. Entonces mira de repente a esos ojos en medio de otra noche de furia, mira muy atento al centro de esos ojos… que no llega a ver muy bien. Gira su cabeza mareada, como confundida por el rebote del silencio oculto en la inmensa noche. Piensa mientras se levanta cansado… Intentaré, si puedo, arreglar esta habitación, huele a podredumbre. Las sábanas tienen un tacto viscoso, viscosidad repulsiva de lagarto. Al pasar las manos por el cabezal de madera intentando atrapar su frescor, rezuma una baba que me sacude. Mi cuerpo exuda miasmas de agua estancada. Siento asco, y...

E n estos tiempos tan veloces donde lo mucho que abunda y atesta es la catástrofe, la disolución, la constante exclusión, la nefasta y sistemática explotación, la derrota moral, la carencia de valores, la crisis de representación, las esperanzas desesperanzadas, la desesperada e incesante búsqueda de alguna identidad, de alguna vana promesa... En medio de este planeta apestado por la abulia, la apatía, la alarmante falta de compromiso, la carencia de valores la ausencia de voluntad agrupada, la contradicción y confusión, la incoherencia e ingenuidad, que hoy reinan absurdamente... “Navegamos” en medio de islas de desconocidos paisajes con visiones fugaces, rodeados de angustiantes y salvadoras vivencias luminosas, la cultura, nuestra cultura esta siendo cada vez mas afectada. Esta cultura, que es el espacio artificial que produjo el hombre para satisfacer las necesidades orgánicas en un principio y resolverlas mediante ella, los numerosos problemas que le plantea el medio. Se puede de...

Existen varias clases de almas y seres sufrientes. Están aquellos que padecen por abundancia de vida, desean un arte dionisíaco y comprenden al mismo tiempo la vida en forma trágica. Están por otro lado los que sufren la vida empobrecida, para quienes el arte y el conocimiento son silencio, entrega personal o, a la inversa, borrachera, crispación, estupor y delirio… y hasta en algunos de manera incesante. Pero también están aquellas almas, las que bañan la realidad con el suspiro que les regala el arte, ellas como amantes de lo delicado, le temen a la rabia que propone la calma y lo dejan todo por la causa de la libertad. Los artistas y los políticos, que también son tiranos, irreverentes e insensibles, se complacen mediocremente en forzar la his­toria para que esta parezca una preparación y una escalera que nos lleve ante ellos. Como si soportarán más fácilmente la mala con­ciencia que la mala reputación. Y para diferenciarse existen los alma-pensador, ellas saben conside...

Como será, que somos un pequeño puñado de vida en esta inmensidad de cosas ya orquestadas… donde nuestra participación para realizar el cambio de las cosas es casi nulo. Como será que un dia estamos aquí y otro allá… y otro quizás ya no estemos. Entonces, me pregunto… que harán cuando ya no este? El mundo para nada sencillo, o en realidad quienes lo hacemos, seguirá girando y provocando el mismo caos que hasta ahora… Porque será que pasamos inadvertidos, y sin advertir este tipo de movimientos…? Que harán sin mi… sin vos…? sin nuestras almas tristes y débiles de amor… …allí afuera el viento sigue soplando y yo me quedo con el sensible parpadear de ojos que hace Felipe… Emite su “ño” mágico y tradicional evidenciando el poco sentido que tiene que gire este mundo. Su mundo, al que me subo para detenerlo. Entro de nuevo en la ferocidad de los que juegan con el corazón en la mano, mientras miro a todo mi alrededor encerrado y con ese poquito de sangre que convidar. Siembran el rencor a ca...

Sí, llegará un momento en que la humanidad escéptica, enloquecida por los placeres, blasfema de impotencia, se pondrá tan furiosa que será necesario matarla como a un perro rabioso... Será la poda del árbol humano... una vendimia que sólo ellos, los millonarios, con la ciencia a su servicio, podrán realizar. Los dioses, asqueados de la realidad, perdida toda ilusión en la ciencia como factor de felicidad, rodeados de esclavos tigres, provocarán cataclismos espantosos, distribuirán las pestes fulminantes... Durante algunos decenios el trabajo de los superhombres y de sus servidores se concretará a destruir al hombre de mil formas, hasta agotar el mundo casi... y sólo un resto, un pequeño resto, será aislado en algún islote, sobre el que se asentarán las bases de una nueva sociedad. La mayoría vive mantenida escrupulosamente en la más absoluta ignorancia, circundada de milagros apócrifos, y por lo tanto mucho más interesantes que los milagros históricos, y la minoría será la depositaria ...

Entonces buscando en los papeles de recienvenido, encuentro un sin fin de historias desordenadas, algunas por la mitad, otras son relatos que nunca se pudieron empezar… y algunas mas hay, que prefiero ni terminar. Las nubes grandes y blancas y amenazantes se hacían presentes en aquella tarde de diciembre y la copiosa lluvia se presento en cuestión de segundos. Buscaba por todos lados el azar irresoluto que lo lleve al paroxismo irremediable de aquella tarde cualquiera. No lea tan ligero, mi lector, que no alcanzo con mi escritura adonde está usted leyendo. Va a suceder si seguimos así nos van a multar por exceso de velocidad, para continuar con este ligero mundo de absurdos. Por ahora no se me ocurre nada; ya lo abra notado con el correr de estas seguidillas de palabras inconexas. Y cuando recomience se notará aun mas. Tengo que ordenar estrictamente mi narrativa para poder encontrarle un sentido Me había quedado en ello de una tarde cualquiera, donde dialogaba sentado al abismo del ex...

Entonces parece que las horas llegan, los tiempos se hacen profundos, y siguen llegando, los días llegan, y esa vuelta de tuerca se ajusta de manera repentina. Puede ser que se fuerce y gire de mas, puede ser que se quiebre por la propia fuerza demoníaca, pero el ahincó está presente para que la vuelta si, se dé. Parece que la hora siempre debe llegar, temprano tarde, que mas da… A veces tan si quiera paso de largo y no se ve… será que todo es demasiado rápido? Banal y sin sentido? El vacio atormenta dicen… pero quien no estuvo súbitamente vacio? No fue necesariamente genial? Como esa respiración profunda que busca salud en el vacio corporal y produce el estrepitoso silencio que atormenta las paranoias corrosivas… Y entonces si no queremos el vacio, con que lo llenamos? A cada cual su momento, y así parece ser…

El crujir ya no se escucha como antes. Tiempo atrás, hubo hombres que se revelaron, y vaya si lo hicieron, contra el yugo del tirano. Desde las entrañas, una fuerza redentora los alimentaba, subía súbitamente por las venas e imprimía vigor a sus ideas. Ideas, ideas precisas, ideas con alas, ideas que tenían un calor volcánico que emancipaba a las consciencias y se hacían fuertes y con el corazón entero. La quietud fue removida. Los cimientos temblaron. El ogro de turno sintió temor, vio peligrar sus fuerzas, sus dominios. Sangre corrió, las heridas, se secaron al sol. Un trueno violento hirió de muerte a lo que estaba creciendo. Muchas veces sucedió esto. Una y otra vez, el mundo ardió con fuego libertario. A pesar de las batallas el poder prevaleció. Si la utopía es el no lugar, la guerra se libra en el no lugar. Palabras, ideas, sentidos expresados sobre un viejo y triste lienzo, sobre un papel, sobre un pedazo de celuloide, llenan los tortuosos espacio vacíos, mientras se derrochan ...

Desde un lugar hacia otro. Un lugar, otro posible, otro lugar, y ese otro un ningún lugar. Utopías. Hacia otros lugares. Como si no fue posible, lo definitivo ¿será posible? Algo lo impulsa y se pretende idéntico para transformarlo. Los cuerpos atrapados en su ficción, son impulsados a otra parte. Utopías religiosas, populares, poéticas y culturales. Algo se niega a quedarse, pero persiste en la atmosfera, flota en el viento con rumbo al paraíso futuro, hacia otra parte. Paraísos celestes, terrestres o estelares, qué más da. Hay algo que la propia ficción atrapa para impulsar los cuerpos, ¿algo que ver con el tiempo? ¿Movimiento? Hacia islas no desoladas, hacia otros hombres, completando una organización social. Las ciudades, la naturaleza, la realidad, imágenes propias de lo distinto son bañadas de utopías, antiutopias, distopias. Las del imposible, las de lo ajeno y las de la posibilidad. Sueños o quimeras pero con las alas bien abiertas despejando el camino sin límites. Dos mundos; ...

Muchos eran los que abandonaban, pocos los que la seguían… Quienes seguían… seguían sin quienes… Los miro dormir en ese fantástico sueño y los siento como bajados de ese planeta color púrpura al que tanto les gusta ir de viaje… y les digo, no debieran volver nunca pero nunca más… allí sí que van a estar mejor… Que nos faltará para que la utopía venciera a la realidad… …como es que la están derrotando… hay Valen, hay Feli, que palabras, cuanta emoción… algún día, me tengo que acordar y contarles sobre, aquellos delirantes y Militantes de Utopías… Sí, enanos de mi corazón… ningún lugar, ninguna palabra… a la tierra de nunca jamás, es donde algún día los debo llevar… es ahí donde habitan los ángeles que ustedes me enseñaron a llorar…

CONTRA-PROLOGO LA POESIA COMO ACCION , REBELDE Y COMPAÑERA. Esta recopilación es el fruto inquebrantable puro y conciente de mis más remotos sueños y delirios insurgentes. Es un intento de resumir las imágenes, sonidos mágicos, risas y abrazos, lagrimas entrecortadas y victoriosas derrotas que me acompañaron bajo las misteriosas sombras de tantas noches cualquiera… son en fin, una cantidad de sinceras emociones que permitieron reconocerme y así poder ser, poder existir… La creación de MILITANDO EN UTOPIAS , me demostró que tal vez sí exista un sentido para seguir construyendo y de la forma más elemental: la colectiva. Esta construcción es la que surge de los más profundo, es un movimiento puro y constante que brota como una chispa, dando fuego a la desobediencia… a la rebeldía que provoca el arte, el arte de construir, de escribir, el arte de hacer… de hacernos… de llorar y reír, en definitiva, el arte y la acción plena de vivir… manifestación esencial de los sueños libertarios. Como ...