militante de utopías

Los permisos del azar y sus consejos a contramarcha. Y vos con tu enojo a flor de piel, Y nuestra culpa Secándose al sol… Enanos de mirada fastuosa me indagan con ella, el futuro a donde vamos sin ellos a donde voy sin vos… Plegarias de este recién venido… con alas noches, vuelan por mis ante pasados… por mis ante pensados. Esclavo del amanecer inoportuno caminante de viento en contra que vibra ante la pasión de la derrota y vuela por el abismo que tu magica mueca denota...

Q uiero comenzar una vida de acuerdo a mis ideas. A menudo hablamos, decimos muchas cosas, pero no hacemos nada y envejecemos en años o en propio espiritú que es peor. Hay ejemplos a granel no es necesario recurrir a ellos, solo sé que siempre a los que queremos iniciar una lucha nos ponen delante de las narices y nos dicen: mirá. Son los viejos anarquistas, buenos burgueses de pen drive hoy; son los poetas barbudos y melenudos de ayer, miembros de alguna sociedad cultural. Este tipo de gente que antes me asustaba, hoy ya no y son los que he clasificado - pese a mi aversión a las clasificaciones - en la especie de los que "hablaban", de los muertos de antemano. Que habrá detras de tanta crueldad, que habrá de esa sonrisa vacía que les devuelve el espejo... Por lo tanto amigos mios, quiero decirles que yo quiero: pensar, decir y sobre todo... hacer. Hacer qué me diran. Es dificil y es fácil de explicarlo. Se sintetiza en una palabra: Vivir.

Corría un invierno crudo y desolador en la vieja y pequeña ciudad de la provincia de Buenos Aires El frío no tenia piedad en los huesos que solo tenían dolor, ese dolor de no poder ser… La pequeña habitación denotaba el duro paso del tiempo Algunos libros amontonados, desordenaos y algunos abiertos, debelaban la situación.. Un mate viejo, sobre algunas anotaciones desordenadas… fotos y una vieja botella de wisky casi vacia. Entonces mira de repente a esos ojos en medio de otra noche de furia, mira muy atento al centro de esos ojos… que no llega a ver muy bien. Gira su cabeza mareada, como confundida por el rebote del silencio oculto en la inmensa noche. Piensa mientras se levanta cansado… Intentaré, si puedo, arreglar esta habitación, huele a podredumbre. Las sábanas tienen un tacto viscoso, viscosidad repulsiva de lagarto. Al pasar las manos por el cabezal de madera intentando atrapar su frescor, rezuma una baba que me sacude. Mi cuerpo exuda miasmas de agua estancada. Siento asco, y...

Ella se sonrojaba absurdamente mientras se acomodaba el pelo por detrás de la oreja. Su alma se expandía desde su más profundo interior hasta golpearme los ojos cansados y sin sueño. Los sueños que soñábamos ya los habíamos soñado. Quedaron en otro lugar. Se va acabando la larga noche y su terror. Sueña esos ojos verdes, praderas interminables, amores sin contaminación. Me pongo a leer sin leer, mientras los verdosos ojos de ella, me dicen mágicamente limpiando el cielo del mundo, que su alma esta denuda y tiene frio. Que tiene esas profundas ganas de moverse. De vivir. De no callar el ruido. No quiere la quietud, esta la deposita en sitios obsoletos, malheridos, agrios y espesos, como esa bruma pesada que trae el mar sucio y embravecido. Esa última mueca huele a muchos años de tormentos equivocados; desamparos y mucha humedad en los huesos. El calendario a rítmico de su corazón la paraliza y cuenta los días para atrás. Siempre es invierno y el sol habita en el ocaso de su imaginación....