De trabajosos trabajos.
Veo por mi ventana que por cierto da a la calle, a un hombre trabajando sobre un techo, lo sigo con la mirada perdida, y veo que se saca la vieja gorra para secarse el sudor, abatido se sienta, donde puede, sobre una tarima que hay en aquel solitario lugar. Giro la mirada que me lleva hacia un taxi, que frena repentinamente para que suba un pasajero. Cuantas vidas dentro de un auto que va y viene... Alguien grita por ahí, con un cajón de flores al hombro, “ a las flores a las flores, baratitas las flores…” El ruido de las maquinas de coser de la pared contigua, no dejan que me concentre, no me puedo acomodar, me distraen en el preciso trabajo de observar a los que trabajan mientras habitan y transitan por las calles de mi barrio. En estas cinco esquinas, la observación pormenorizada por mementos se dificulta, dando vuelta una de las esquinas, donde hay una casa abandonada, se escuchan los ladridos furiosos de dos perros nerviosos. Cierro los oídos para evitarlos. En ese momento...