militante de utopías

. ..Vacila de costado el viaje en tren. Mientras intenta leer una pagina ,más de "Humano demasiado humano" texto que lo saca del agobio. Aquel trayecto era demasiado para estos tiempos. Mientras que en la calle, el ruido que escupen las maquinas llenas de resquicios en medio del mundo del juguete. Pequeñas construcciones sobre el indómito regazo del planeta. Un halo oscuro irradiándose como un veneno por todas partes. Inevitable para andar deprisa, la cabeza gacha, la mirada esquiva, sumergido en el paisaje inmóvil. En los fondos del vagón, un pibe grita cansado una canción a través del ruido. La estridencia de la rueda rozando el riel, azota en paralelo a los tímpanos. Difícil contener el gesto desgraciado. El canto del niño resulta el eco moribundo de una derrota coronada por siglos de esfuerzos en vano. Desprenderse de un par de monedas no resuelve la carita momificada por el calor. Si se siente, se padece la lógica del espejo. Entre sus manos recuerda que sostiene...

...acaban de sonar cohetes y petardos, las cañitas buscan otra vez el cielo en vano y los fuegos artificiales iluminan por unos momentos el horizonte estrellado de Rojas... Despues, los brindis, y otra vez el sueño, el silencio, la esperanza y el sol, y el miedo y ese cosquilleo de curiosidad por este año recién comenzado. Justo hace 91 años, esos estallidos de cohetes y petardos de la alegria popular se iban a convertir en balazos asesinos contra el pueblo. Si la "Semana trágica" del aquel enero de 1919, así nos informaron casi en secreto, las generaciones anteriores. Si alli, en Nueva pompeya, nunca se sabra cuantos obreros murieron. Los anarquistas nunca quisieron llamarla "Semana Trágica", sino simplemente "La semana de Enero ", porque nada tragico hay en la lucha de los pueblos por su dignidad, aunque cayeran cientos de ellos. Ha sido la fecha más negada de nuestro pasado, de nuestra historia, fue sistemática la labor de todos los gobiernos de tapar c...

El humo entra... mágico se apodera, choca con la tensión irresoluta, el golpe de los estadios, convulsiona la pasión... te olvidas de olvidar otro recuerdo olvidado aparece el espanto invisible la tension es fuerte, imposible ceder al destino que ya llegó... la cobardia de sentirse débil, no quiere ceder... el esfuerzo es supremo y el honor también... y al fin caes, todo deja de ser real, los ojos brillan reís de este mundo inmundo voraz...

Un arco iris de dos colores... blanco y negro, preferentemente... mirar al interior de tus ojos, y verte bailar hasta al amanecer. Hoy quiero, respirar tu dicha, que te juegues esa ultima ficha... y que salga el treinta y dos. Hoy quiero, viajar por tus sueños, sin saber a donde yo no estoy más... Hoy quiero, viajar en tu viaje, sin maletas, la alegria de tu reir... y que me digas que no. Hoy quiero, tumbarme al sol cuando te llueva cambiar el mundo mientras brindo a tu salud.

La historia del arte es la equivocación. Los artistas se desgarran en el remolino del presente mientras los fantasmas del arte han pasado y los exitos cientificos nacerán de sus ideas. Es infinita la forma de errar, y mas por medio del arte-facto, y es cierto que el acierto cientifo es un hecho. El arte influye pero no genera discipulos. Si tenemos en cuenta que -el arte - es la suma de innumerables producciones, no podemos pretender que de la nada, esas producciones se sigan manteniendo, y mucho menos, que conserven un grado de coherencia tal para ser disfrutadas o defenestradas, según correspondan. hay que tener en claro que los artistas son humanos. ¡SI! de carne y algunos huesos, esencia, y descencia, que debido a su genialidad aparente o consumada, generan personajes capaces de realizar las mas bellas, horribles, perversas o emocionales producciones. La muchedumbre insiste en creer que estas producciones están destinadas a sanear la culpa moderna del vacío estimulante, y se empeña...

Será inevitable la locura? en el hombre “normal”, regido sistemáticamente por las cuantiosas reglas, normas, preceptos... Será inevitable la locura, en el hombre “anormal”, que se lo observa, se lo estudia, y se lo invade con las mismas e impúdicas normas y reglas... esas que asfixian, enmarcan y alteran, limitan, demonizan y des armonizan. Será inevitable la locura de ese genio “anormal” incomprendido, ese genio que habita en todo hombre, donde su genialidad demente sea el tempestuoso impulso para la más profunda realización, ese impulso esencial de cambio, de alteración, rompiendo con las estáticas y rígidas normas preconcebidas... estimulando la plena construcción en movimiento, donde se rompa con la normalidad ficticia artificial y efímera de existir, de padecer... y entonces, el hombre pueda al fin, no caer en un vacío de tantos futuros negados... Entonces sí !! La locura es inevitable. Para aferrarse violentamente al mundo de la jubilosa imaginación, ...

No hay derechos No hay respetos… No hay unión… Sin libertad, Sin compasión… Dónde iremos a parar… A donde voy por ellos. de qué sirve el altruismo y mi pasión… si el plomo te espera a la vuelta de la esquina… Sin rencor y sin temor por la sucia moneda me quema el valor de la memoria me angustia el dolor sin respeto… odio furioso a los obsecuentes de turno, sin turnos… Furia en las calles, en las plazas, en los subtes… Que condena insólita debemos cumplir…? En este mundo inmundo. Y los libros donde fueron a parar... Abundan las pastillas de colores. Y la primavera en tu sonrisa? Siento el dolor a cada paso, en cada mirada en cada salida del sol…