militante de utopías

Diarios. Enero 2014. Cuando escribo. Creo que terminé. Cuando suelto el ultimo golpe de letra. Y caigo en un silencio profundo. No hace falta agregar palabra alguna que tenga mayor efecto sobre lo escrito. En ese momento siento que dejé de escribir el texto y que más bien lo estoy leyendo, como si me hubiera convertido en el propio espectador de lujo de una magia ajena. Cuando recobro la noción de la realidad y del tiempo, siento que regreso de un viaje remoto, lejanisimo, y que llego con menos peso, aliviado y con otra conciencia de mi y de las circunstancias que me tocaron vivir.

Hoy me habitan infinitas sensaciones. Me atraviesan inmensas emociones, recuerdos, imágenes, olores... Amores y desamores. Miradas infinitas, risas, lagrimas y muchos abrazos. Mucha letra y contraletra de vivido. Trípticos y guiso negro. Exitosos fracasos. Parimos "Militantes..." nomas. Y justamente el mismo día que se festejaron los 30 años de democracia. Hermoso guiño del destino...                          y la utopía va... no puede detenerse...

La poesía se arrima zumbando bajito, entre acordes, acuarelas y entre risas y abrazos.. se hace huella de vivido. Bienvenidos a la fiesta de las letras.

En la noche habitan los suspiros el decoro. La soledad inexorable. Atraviesa el amor, la pena. La ilusión trémula. En la noche reside un idioma particular de las almas afines.  Existe la desdicha y el deseo. En la noche.  Remanso luminoso donde nadie se ahoga. Se reconquista al olvido. En un constante fluir. Dentro nosotros. En la noche no hay culpa sino osadía,  tinieblas de lo que vendrá. En la noche brillan los cielos, las sombras y las ausencias.  Los besos absolutamente irresponsables del alma. El instinto y los extremos. Solitarios solemnes del sublime instante. En las noches se vive hoy. Falta mucho para mañana. Noches pardas. Noches de trasmundo.  Donde las voces refucilan. Donde se refugian gritos callados. Noches íntimas que aproximan la distancia a un solo corazón.

Camino calle abajo. La luz se percibe en la ultima penumbra. Recorro la noche con el filo de mi parpado transparente. El ritual nocturno de la noche en el mundo. Silencios de olvidos. Silencios como respuestas. Suspiro los besos que te di en la espalda  mientras huelo el recuerdo de tu mirada imperfecta aguardo decidido y paciente, hasta que despierte la ultima de las estrellas... En la noche profunda habita la justicia poética.

Diarios de invierno. Sábado. Julio.  Fechas resueltas. Vidas que siguen. Gente que crece. Vos estas ahí, leyendo. Yo acá bebiendo calor para ahuyentar el frío. Mientras tanto, las cosas suceden, como se sucede la soledad qué se entrevera un vez mas.  La soledad no quiere estar sola, busca alguien con quien conversar. Estamos todos los que somos. Es un modo de que estemos todos solos, juntos.  También hay muchos acompañados solos. Sentidos inversos del contra azar que le dicen. Es todo tan claro que aun no logramos verlo. No logramos vernos. La soledad es como esa mirada a ninguna parte.  La soledad también es reconocimiento. La soledad es principio. La soledad es descuido. La soledad también esta bien. Giro hacia la izquierda del centro, las derechas son complicadas. Y me desagradan.  Otra vez el espejo. Fatal y cruel. Atinado y verdadero. Muchas verdades en poco tiempo.  Y el tiempo ...

Qué te sacuda el profundo deseo de vivir. Sin contemplación. Con convicción y mucho ruido. Sobrevive a tu antojo y nunca te detengas. El poder de liberarte, de revelarte ante el mundo. Está. Está ahí.  Sólo mírate hacia adentro. Bien adentro.  Quizás duela. Vibra tu llama invisible de la noche. Todas las aventuras brillan en tu rostro. El grito asoma entre las lágrimas ciegas. Todo será digno de ser amado. Las distancias son caminos. Anda... desnuda con tu mirada. Mientras te devuelvo todos mis desvelos. Siempre el mismo ademan de mis palabras rotas. Siempre hay amor. La misma confesión. Siempre. Si te animas la puerta se abre hacia la ultima noche... Si te animas la puerta se abre hacia vos mismo...